El manuscrito Voynich

El Manuscrito Voynich, es un libro ilustrado, de contenidos desconocidos, escrito por un autor anónimo en un alfabeto no identificado y un idioma incomprensible, el denominado voynichés. Aunque no se sabe en qué fecha fue escrito, según algunas pruebas del carbono 14, el papel o pergamino sobre el que está escrito fue fabricado entre 1404 y 1438, pruebas elaboradas en la Universidad de Arizona en 2009 con una fiabilidad del 95% demostrando que el manuscrito es un auténtico documento medieval.

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Windsor, la tipografía de las películas de Woody Allen

Es muy probable, que si eres seguidor/a de las películas de Woody Allen, te hayas percatado de que siempre usa (en la gran mayoría de sus películas) una tipografía común para indicar los créditos de la misma. Esta tipografía tan particular se llama Windsor.

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Ciento once datos curiosos y sorprendentes sobre la Segunda Guerra Mundial

Cuando parece que ya está todo escrito sobre el conflicto de 1939-1945 (Segunda Guerra Mundial), el historiador y periodista Jesús Hernández nos demuestra que no es así con “Eso no estaba en mi libro de la Segunda Guerra Mundial”. En esta amena obra, el autor acepta el reto de sorprender al lector con episodios que, a buen seguro, no encontrará en sus libros de Historia[1].

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Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

 

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El lamento del perezoso

Apreciada señora Lipsocket:

Lleva usted cuatro años enviándome regularmente sus poemas. Durante los tres primeros me esforcé en comentarlos, en ofrecerle a usted el consuelo de unas cuantas trivialidades, no sin darle a entender, taimadamente, que me dejara en paz de una pajolera vez. Y, sin embargo, ha persistido usted en el empeño, contra viento y marea. Me ha escrito cartas lastimeras. Me ha estrujado el corazón con el relato de sus sinsabores literarios, de los cuales me he ido compadeciendo; sus ambiciones desmesuradas, tan parecidas a las mías; sus problemas ováricos; la crueldad del comité de su biblioteca; y los devaneos de su marido, que no considero de mi competencia. Ha sido usted causa de que durmiera mal, soñando que apaleaba animales pequeños. Ante todo ello, me rindo. No conservo copia de sus intentos anteriores, y los de ahora me parecen peores que nunca, de modo que lo dejo a su elección: dígame qué seis versos quiere que le publique. Luego, no volveré a abrir ningún sobre que proceda de usted.

Atentamente, Andy Whittaker

 

El lamento del perezoso
Sam Savage

Kafka en la orilla

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta. […]

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Chernobyl. Territory of silence. Un vídeo de Pedro J. Saavedra.

Pedro J. Saavedra es un fotógrafo sevillano (y de parte del mundo) que ha recorrido recientemente Ucrania, y ha creado esta pequeña película sobre Prípiat, la ciudad fantasma que quedó desalojada tras el incidente del 26 de abril de 1986 de la explosión de la central nuclear de Chérnobil. En el vídeo, se puede escuchar alguna de las llamadas telefónicas a emergencias del día de la explosión.

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La arquitectura brutalista soviética en las últimas décadas de la guerra fría (I)

El brutalismo es un estilo arquitectónico que surgió del movimiento moderno y que tuvo auge entre las décadas de 1950 y 1970[1]. Los comienzos de este movimiento estaban inspirados en los trabajos del arquitecto suizo Le Corbusier[2] y Eero Saarinen[3]. El término brutalismo tiene su origen en el término francés béton brut, “hormigón crudo”, un término que usó Le Corbusier para describir su elección de los materiales. El crítico de arquitectura Reyner Banham[4] adaptó el término y lo renombró «brutalismo» (brutalism, en inglés), término que identificaba al estilo emergente.

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La historia de Chérnobil treinta y un años después

El sábado 26 de abril de 1986, hace ahora 31 años, tuvo lugar el accidente de Chérnobil[1] en Prípiat (Pripyat)[2], actual Ucrania. Éste accidente está considerado como el accidente nuclear más grave y constituye uno de los mayores desastres medioambientales de nuestra historia.

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¿Por qué Elphomega es el mejor cronista de la cultura pop en español?

Bajo el pseudónimo de Elphomega se esconde Sergio Albarracín (Málaga, 1976)[1], un cantante de rap malagueño y artista plástico con un gran bagaje cultural pop. Pasó su infancia como muchos niños de su edad, apegado a los comics y a dibujar. A medida que fue madurando y gracias a su hermano mayor, su afición se fue consolidando consiguiendo convertirla en pasión. Descubrió el breakdance, los graffittis y el cine; y creció como persona y como artista, hasta hoy en día, que es conocido como Elphomega, siendo uno de los raperos españoles más relevantes e innovadores del género.

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